"No tienes manos de escritor". -Dijo mi padre.
Tus manos no son largas, ni suaves, ni delgadas.
¿Cómo esperas que tus letras sean delicadas si tus armas son todo lo contrario?
Tus manos son gruesas, magras, ásperas.
No hay espacio para plumas.
Mucho menos para tinta.
Te vales de la mera inspiración nocturna.
No tienes talento.
Sus palabras bombardearon mi apenas instalado campo de batalla, tomando por sorpresa a mis letras cansadas. Pero ellas eran fuertes.
Años llevaban ya en guerra con muchos otros adversarios, así que no desertarían fácilmente.
Respondieron al ataque con lo primero que tuvieron a su alcance.
Los sueños, como primera línea de defensa.
Los ideales irían después, seguidos por una flota de esperanza.
Y al final, la inspiración.
Esa aliada nocturna subestimada por los 'realistas'.
Asesinos de sueños.
No estábamos indefensos.
A diferencia de ellos, nunca lo hemos estado.
Con cada sueño que muere, otro nace de sus cenizas.
Con cada letra que borran, cien más son escritas.
No tengo manos de escritor, jamás las tendré.
Porque un escritor no nace por sus manos, él viene de sus sueños, ideales y esperanzas en tinta y papel.
"No tengo manos de escritor". -Le contesté a mi padre.
Y continué escribiendo.
